Die Zuversicht
Wir alle sind geboren, um zu sterben,
wir gehen allesamt den gleichen Weg.
Was bleibt von uns zurück, was ist zu erben?
Es schwankt der letzte schmale Brückensteg.
Von weither grollen grimmig die Kanonen,
sie sind Begrüßung für das Tor zum Tod,
ihr Lied schallt in den Äther der Äonen,
sie warten auf das nahe Himmelsrot.
Wir alle sind geboren, um zu leben,
verzweigt sind all die Wege, die wir gehn.
Wir haben uns noch viel zu viel zu geben,
der Menschen Erde wird noch nicht vergehn.
